Deux lascars en manque se retrouvent dans les caves pour un plan sans bla-bla. Le décor est brut, l’ambiance parle d’elle-même : regards lourds, souffle court, tension maxi.
Ils se sont croisés dans la cité, un échange d’œil suffit. Les deux captent qu’ils sont chauds. Dans la cave, ça se frôle, ça palpe par-dessus les fringues. L’un en survêt moulant, l’autre en jean trop serré : rien ne cache vraiment l’envie.
Quelques baisers, des mains qui savent quoi faire, et ça bascule. Chacun s’occupe de l’autre à tour de rôle, sans poser de questions, juste le kiff. Le rythme prend, les corps s’accordent. Puis ça monte d’un cran : le rebeu plaque le céfran contre le mur, le maintient, impose sa cadence. Les coups de bassin résonnent dans le couloir, métal et béton en caisse de résonance. L’atmosphère est moite, lourde, électrique.
Ils enchaînent, changent de tempo, se lâchent sans retenue. Quand ça retombe, les deux sont rincés, le sourire au coin des lèvres — mission accomplie.
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